Grand Balôn
En bicicletas que vuelan por los pasadizos
Antiguos empedrados, el sol se inmiscuye
De a ratos.
De los flâneurs las medias franelean
Con un interior de cuero
De robustas y pesadas botas
Que ociosas, olvidan tiempos pisados;
Fascismos y fábricas en ebullición
Fervor de operarios, hoy desplazados
De los cuales sólo la fachada industrial
A veces, todavía, vívida.
El balôn acoge multitudes, ¡oh acaso!
Pasos ralentizados: abrazos y quietudes.
Un Pavese a dos euros, bijoux
Espejitos de colores (que de gustibus…)
Sobretodos, la remera retro del toro
Y variopintos anteojos: de coloribus.
Los cafés agolpados, que ni Viena
París o Buenos Aires — la gente acá se está
Y resta dominical por un rato más.
Acentos acentuados y otros, que no tanto —
Gestos gesticulados y otros, que de manos
Tibias y tímidas.
Al tavolo sin embargo,
Las sonrisas riman.
Aquél que de ayer cuenta
De cómo quería repoblar la Italia
Sin repoblarla.
Aquella que la tromba entrecorta
Sus andanzas en montaña.
Y aquel que narra de sus danzas
Pasadas ‘n coloridos carnavales
Dónde ubicuos vómitos plurales.
¿Un vaso de vino aun? Debemos irnos:
La noche acaece y las estrellas resbalan.
Cala el frío despaciosamente en Torino
La gente traga su última bocanada —
Se marcha a casa, llena la panza
Y con la sensación de un domingo
Sin mañana.
