Hoy la perdí

Microrrelato

Hoy la perdí. La miré darme la espalda sin despedirse, la miré enojada, en llamas. Lo hizo una, otra y otra vez, en mi memoria, siempre de espaldas, porque no hay peor despedida que la que no tiene rostro, despedida muda, donde sólo quedan ella y sus recuerdos.

La escuché decir, una y otra vez, las palabras, las causas de la partida, el pequeño fuego que encendió la hoguera y más tarde se convirtió en una llamarada invisible, inesperada, como si hubiese iniciado en otro mundo.

Y es que, hermano, ¿cómo podés culparte de lo que nunca viste venir? Es curioso, ¿no? Estamos todos sentados en la misma sala oscura, fijos, mirando la misma pantalla, tras los mismos lentes, con los mismos ojos, pero viendo películas distintas.

Saber que las palabras son el único puente entre tan distintas obras, puente claro y sencillo, pero tan difícil de levantar a tiempo sobre las aguas del ego, el confort y la falsa consonancia.

Hoy la perdí, y con ella la sonrisa que llevaba dentro.