Durou duas semanas, nosso precoce amor. Trepamos loucamente no divã, vigiados por aquele senhor carrancudo. Nosso voyeur, que anotava tudo de pau duro. Assim como eu, gostava de ver o dragão voando nas curvas do braço rijo, ritmado, pra cima pra baixo, para-estou-quase-lá. O rapaz bebia da minha alma, mordiscando meu mamilo, quando o velho se levantou bruscamente, de prancheta e caceta na mão, dizendo: Esse menage não vai dar certo, não vês que ele busca o seio da mãe invés do seu peito cabeludo? Não vês que ele quer se fazer primogênito leitando no seu suvaco? Não deixe que esse mastro lustroso e enorme lance sombras sobre teu olhar.

Não teve jeito. Fui dar pro velho, ele é deveras sábio.

Tomás algum

-nem mesmo em seu exílio-

viu um pôr do sol tão acre,

desesperado e morto

quanto este

que vislumbro de minha janela.

Jamais encarou tamanho massacre

que faz o céu escorrer, sangrar

por sobre as minhas retinas,

que banha todo meu corpo com

um púrpura vil e um laranja expressionista.

Sinto-me acolhido nesse

curioso ninho de arame farpado,

pois sei que é no crepúsculo que mora

a ambiguidade que transgride.

Marília, vinteeseisdeabrildedoismilevintedois

Uma pequena aranha

habita entre meus franceses.

hugo e baudelaire, respectivamente.

Vez e quando visita beckett, meio arisca,

embora seu vivo rubro cobre

cintile em meio àquele laranja-Godot.

Hoje, especialmente, hoje

avistei-a descendo às colinas Hilst

lançando nuas teias entre os obscenos H’s

flutuantes: prosa e poesia.

Ana e Lúcio só observavam, intrigados.

Até que se atirou

às áridas páginas euclidianas:

mais um círculo deste inferno.

Passo a passo,

alçou Morley e seus diários.

Seus olhos brilhavam por aquela lombada velha

e amassada.

!

Um relâmpago de lucidez

Em meio àquelas teias,

a pequena aranha escrevia

a sua vida de menina.

Para nós, ruína, decadência e esquecimento.

Contudo,

suas teias eram precisamente o oposto.

Aquela pequena moira acobreada

ternurava fios de enganos e parecenças:

narrava não-esquecimentos

entremeados à poeira, às palavras não-lidas

e ao oráculo na retina de seu olhar.

…

resgatemos, pois, o olhar-tecer da

nossa pequena aranha

A Caio Fernando Abreu

Estou tresloucado, sobretudo

indigno e apaixonado.

Escrevo-te como se

tivesses afogado meu coração em vinho

e largado-o

à deriva.

Você realmente o fez, sem querer… alheio.

Sua poesia o fez. Póstuma.

Eu a leio e sei que

é moi o destinatário

(a ilusão é perene

é o combustível da alma,

disso também o sei)

desse eu-lírico-remetente.

Melhor seria se fosse apenas

metente.

Metendo — forte — em mim.

Por favor, me tente.

Tente: adentre ao meu âmago.

Dou-lhe as mil chaves em troca desta Chave, aqui.

esta que arranha, que escorre

lambe e goza pelas digitais do corpo-meu.

Corpo-nosso.

O tempo, esse carrasco,

não permitiu que você

entrelaçasse margaridas nos cabelos

de meu peito.

Meu peito… dói, sem tuas mãos em brasa

a afagar, a afogar, a gozar.

Dói sermos duas bichas solitárias

cada uma em seu zeitgeist.

Apesar de e contra o total, o zodíaco, o inominável, o que for

Serei para sempre seu

de seu

amante

trans-espiritual