Croquis (5)

Il a cinquante-huit ans (je le sais, j’ai regardé sur internet). Lorsque je le croise, il est assis sur un des bancs récemment installés en face du port de Cherbourg. Il porte un blouson type K-way, assez large, aux couleurs criardes. Ce qui peut tout à fait se comprendre, puisqu’il a plu une bonne partie de la journée. Sa tête est ronde, mais alors vraiment ronde : il ne s’agit pas d’une licence poétique. Sa peau, elle, est très sombre. Ébène est pour une fois un substantif qui conviendrait (si on lui enlève bien sûr sa connotation raciste). Il regarde droit devant lui, l’air perdu dans ses pensées, puis moi, lorsque je passe en courant devant lui. Son regard effleure le mien, puis s’écarte aussitôt. On dirait qu’il ne veut pas être reconnu. C’est évidemment l’inverse qui se produit, puisque je me demande qui est cette personne, tout en sachant que je la connais (je pense d’abord à un ancien coreligionnaire de la Sorbonne — il fait beaucoup moins que son âge — mais je me rends compte aussitôt que c’est impossible, mes anciens amis noirs ne lui ressemblent pas du tout). Lui de son côté semble très serein, très loin du monde, très loin des choses. Il est de toute évidence en vacances. Ce n’est qu’après quelques secondes que je l’identifie. Je viens de croiser mon ancien ministre.