asma e vinagre
Eu estava sentado em uma calçada suja. Tinha uma desconhecida nos braços. Ela convulsionava e babava. Saliva e água. O cheiro de vinagre permeava nossos olhares.
Ao longe ouvíamos gritos e bombas estourando, mas era longe. Perto estava o medo. Enquanto tentavam arrancar o casaco dos braços moles da garota, eu segurava sua cabeça, que pendia ora prum lado, ora pro outro. Era uma mistura de mãos, falas, catarro e olhos vermelhos. Eu e ela no centro.
-Passa o vinagre na cara dela.
-Não, ela já não tá conseguindo respirar.
-Passa o vinagre porra!
-Ela vai sufocar de vez.
Gritos demais, medo demais. Ninguém decidia o que fazer.
-Liga pra ambulância.
A garota abre os olhos e sacode os braços. Fala sem voz:
-Não, não, ambulância não.
-Joga uma luz ai, quem tem uma luz?
Pela primeira vez consegui ver seu rosto. Devia ter uns 17 anos, as pontas do cabelo descoloridas. O rosto estava vermelho e os olhos não se abriam: frestas vermelhas e veias estouradas. Balbuciava.
-Meu celular, alguém viu meu celular?
-Acha o celular da mina ai.
-Você quer ligar pra alguém?
-Já chamaram a ambulância?
A garota tentou se levantar. Gaguejava não, não, não e mexia os braços desesperada.
-Eu não posso ir pro hospital, não posso, não deixa, cadê meu celular?
-CADÊ O CELULAR DA MINA?
-EU NÃO SEI, PASSARAM A MÃO.
-Você quer ligar pra alguém? Onde tão seus amigos? Você tava com alguém?
-Correram quando começou.
Algumas pedras caíram do bolso do casaco. Olhei pra ela e olhei em frente. A polícia havia fechado a entrada do terreno. Duas pessoas com mochila vinham em direção à grade.
A garota tentava enxergar ao redor, seus olhos fechados de gás. Só se via vermelho e desespero. De repente, as tremedeiras voltaram a ser convulsões e ela parou de falar.
-Fica calma.
-Dá água pra ela.
-Ela não tá conseguindo beber.
-Cadê o vinagre.
-Chega de vinagre.
-A gente é socorrista, o que que aconteceu?
-A PM começou a soltar bomba e encurralou todo mundo. A gente conseguiu vir pra cá e ela desmaiou.
Viraram ela de lado. Alguém gravava tudo. Sufocávamos.
-Eu tenho asma.
Um helicóptero passou. Uma das socorristas tirou uma bombinha e colocou na boca dela. Inalou.
-Segura o ar.
-Segura o ar.
-Ela não tá segurando.
Taparam a boca dela.
-Segura o ar.
-A gente tem que continuar. Fica um pouco com ela, espera cinco minutos. Se ela tremer é normal, é de asma.
Foram. Sua cabeça cambaleava. Meu nariz escorria.
-Qual o seu nome?
-Jéssica.
-Quantos anos você tem?
-17.
-Quer que a gente ligue pra alguém?
-Não, não liga. Eu acho alguém.
-A ambulância tá vindo.
-Não quero.
Ela tentava se levantar e a gente segurava. Passaram cinco minutos, ela levantou e seguiu a avenida, cambaleando e cuspindo.
Olhei ao redor. Luzes vermelhas piscavam. A polícia tinha saído da frente do terreno e ido para o outro lado da avenida. Olhavam para nós. O trânsito continuava igual. Uma BMW passou acelerando. De longe se ouvia um violão.
-E eles nem pra ajudar.
-Tem que tomar pra entender.
-Quer um cigarro?
-Tô precisando.
Bombas ecoavam em algum lugar.
