Defeito

— Desliga logo esse abajur, mor. Não tá vendo que tá com mau contato?
— Mas dá pra ler, sossegado, ó.
— Ah, ele fica piscando de vez em quando, vai dar dor de cabeça. E eu quero dormir! Lê online depois…
— Só mais dez minutinhos, já apago. Pode ser?
— Dez minutinhos.

— Pronto, abajur apagado.
— Você nunca foi de gostar de velharia, quem diria…
— Ah, talvez… talvez o que eu mais tenha gostado nele seja justamente o fato de não funcionar direito, sabe? Hoje em dia é tudo tão perfeitinho, né?!
— Sim, meu anjo, eu sei. Vem cá.

Ele sabia. Mesmo que ela não soubesse.
Sabia que era um dos últimos produtos feitos por mãos humanas que eles veriam pelos próximos vinte e cinco anos de expedição.