Людина-невидимка
Пабло Неруда. Із збірки «Оди простим речам» (1954)
Переклад Анастасії Піки

Я не те щоб сміюсь,
я підсміююсь
над поетами минувшини,
все люблю,
що написано ними,
місячним променем, смарагдом і краплею
підводного срібла,
був мій брат в давнину,
падаючи на троянду,
і все ж я підсміююсь
завжди говорять «я»,
на кожному кроці
трапляється щось із ними,
це завжди «я»,
лише вони по вулицям ходять
і ще їх Прекрасна Дама,
більше ніхто,
не ходять рибалки,
і книготорговці,
не ходять муляри,
ніхто не падає з риштувань,
ніхто не страждає,
ніхто не кохає,
лише бідний мій брат,
поет,
лише з ним все трапляється
і ще з його Прекрасною Дамою,
ніхто не живе
окрім нього одного,
ніхто не плаче від голоду
або гніву,
ніхто не страждає у своїх віршах
бо не може сплатити
орендну плату,
у поезії нікого
не викидають на вулицю
з ліжками і стільцями
і на заводах
також нічого не відбувається,
хтось робить парасольки і чашки,
зброю і локомотиви,
хтось видобуває руду
спускаючись до самого пекла,
починається страйк,
приходять солдати,
стріляють,
стріляють в народ,
а значить,
стріляють в поезію,
але мій брат
поет
в цей час закоханий,
або страждає,
тому що його почуття — морські,
він любить далекі гавані
за їх імена,
і пише про океани,
яких не знає,
поруч із життям, наповненим
як качан кукурудзяним зерням,
він проходить, не знаючи,
як його змолотити,
він встає і лягає,
не торкаючись землі,
а ще іноді
вважає себе надглибоким
і похмурим,
він такий великий,
що не вміщається сам у себе,
він заплутується і розплутується,
оголошує, що проклятий,
що несе важкий хрест темряви,
думає, що не схожий
ні на кого в світі,
він щодня їсть хліб,
але ніколи не бачив пекаря
і не приєднувався
до пекарського союзу,
і так мій бідний брат
стає похмурим,
крутиться і вивертається,
щоб стати цікавим
так, цікавим,
ось у чому вся справа,
я нічим не кращий
за мого брата,
а підсміююсь тому,
що йду вулицями,
і мене просто не існує,
життя біжить,
як усі річки,
а я єдиний
невидимка,
ні загадкових тіней,
ні темряви,
увесь світ говорить зі мною,
всі хочуть щось розповісти,
про своїх родичів,
свої нещастя
і свої радощі.
всі йдуть і всі
щось мені говорять,
а роблять скільки!:
ріжуть деревину,
підіймають електричні дроти
і місять до глибокої ночі
свій щоденний хліб,
залізним списом
проколюють утробу землі
і перетворюють залізо
на замки,
підіймаються в небо і приносять
листи, ридання, поцілунки,
за кожними дверима хтось є,
хтось народжується,
або чекає той, хто любить мене,
і я проходжу,
і всі ці речі просять,
щоб я оспівував їх,
у мене немає часу,
я повинен думати про все,
повинен повернутися додому,
зайти в партійний комітет,
Що ж робити?
Все просить мене,
щоб я співав і співав завжди,
все довкола сповнене
мріями і звуками,
життя — це скринька,
наповнена піснями, вона відчиняється –
і вилітає зграйка пташок,
які хочуть щось розповісти,
відпочиваючи на моїх плечах.
Життя — боротьба,
що як ріка, прокладає собі дорогу,
люди хочуть розповісти мені,
тобі розповісти,
чому вони борються,
і якщо помирають,
то за що помирають,
я проходжу і
часу мені не вистачає
для стількох життів,
я хочу
щоб всі жили
у моєму житті
і співали у моїй пісні,
один я — ніщо,
я не маю часу
для власних справ,
вночі і вдень
я повинен записати, що відбувається,
і не забути нікого.
Це правда, що згодом
я втомлююсь
я дивлюсь на зірки,
лягаю на луку; повзе
комашка кольору скрипки,
кладу руку на маленькі груди
або талію тієї, яку люблю,
і дивлюся на густий оксамит
ночі, що тремтить
від заморожених сузір’їв,
а потім
я відчуваю, як підіймається в душі
хвиля таємниць,
дитинство,
сльози в кутках,
невесела юність,
це наганяє сон
і я сплю,
як яблуня,
я засинаю
одразу ж
з зірками чи без зірок,
з моєю коханою чи без неї,
і коли я прокидаюся,
ночі як не було,
вулиця прокинулася раніше за мене,
на свою роботу
йдуть бідні дівчата,
рибалки повертаються
з океану,
шахтарі
з новим взуттям
заходять в шахту,
всі живуть,
всі йдуть,
всі поспішають,
і я ледве встигаю одягтись,
мені треба бігти:
ніхто не може
пройти повз, так, щоб я не дізнався,
куди він йде
і що трапилося з ним.
Я не можу
жити без життя,
бути без людей людиною,
і я біжу, дивлюсь і чую,
і співаю,
у зірок немає
нічого спільного зі мною.
у самотності немає
ні квітки, ні плоду.
Дайте, мені, щоб жити,
всі життя,
дайте мені біль всього світу,
я перетворю її
в надію.
Дайте мені
всі радощі,
навіть найпотаємніші,
тому що інакше,
як про них всі дізнаються?
Я повинен їх розповісти.
Дайте мені щоденну боротьбу,
бо боротьба — моя пісня,
і тоді ми підемо разом,
лікоть до ліктя,
всі люди,
моя пісня об’єднує їх:
пісня людини-невидимки,
яка співає разом з іншими людьми.

