Людина-невидимка

Пабло Неруда. Із збірки «Оди простим речам» (1954)

Anastasiya Pika
Sep 5, 2018 · 4 min read

Переклад Анастасії Піки

Я не те щоб сміюсь,

я підсміююсь

над поетами минувшини,

все люблю,

що написано ними,

місячним променем, смарагдом і краплею

підводного срібла,

був мій брат в давнину,

падаючи на троянду,

і все ж я підсміююсь

завжди говорять «я»,

на кожному кроці

трапляється щось із ними,

це завжди «я»,

лише вони по вулицям ходять

і ще їх Прекрасна Дама,

більше ніхто,

не ходять рибалки,

і книготорговці,

не ходять муляри,

ніхто не падає з риштувань,

ніхто не страждає,

ніхто не кохає,

лише бідний мій брат,

поет,

лише з ним все трапляється

і ще з його Прекрасною Дамою,

ніхто не живе

окрім нього одного,

ніхто не плаче від голоду

або гніву,

ніхто не страждає у своїх віршах

бо не може сплатити

орендну плату,

у поезії нікого

не викидають на вулицю

з ліжками і стільцями

і на заводах

також нічого не відбувається,

хтось робить парасольки і чашки,

зброю і локомотиви,

хтось видобуває руду

спускаючись до самого пекла,

починається страйк,

приходять солдати,

стріляють,

стріляють в народ,

а значить,

стріляють в поезію,

але мій брат

поет

в цей час закоханий,

або страждає,

тому що його почуття — морські,

він любить далекі гавані

за їх імена,

і пише про океани,

яких не знає,

поруч із життям, наповненим

як качан кукурудзяним зерням,

він проходить, не знаючи,

як його змолотити,

він встає і лягає,

не торкаючись землі,

а ще іноді

вважає себе надглибоким

і похмурим,

він такий великий,

що не вміщається сам у себе,

він заплутується і розплутується,

оголошує, що проклятий,

що несе важкий хрест темряви,

думає, що не схожий

ні на кого в світі,

він щодня їсть хліб,

але ніколи не бачив пекаря

і не приєднувався

до пекарського союзу,

і так мій бідний брат

стає похмурим,

крутиться і вивертається,

щоб стати цікавим

так, цікавим,

ось у чому вся справа,

я нічим не кращий

за мого брата,

а підсміююсь тому,

що йду вулицями,

і мене просто не існує,

життя біжить,

як усі річки,

а я єдиний

невидимка,

ні загадкових тіней,

ні темряви,

увесь світ говорить зі мною,

всі хочуть щось розповісти,

про своїх родичів,

свої нещастя

і свої радощі.

всі йдуть і всі

щось мені говорять,

а роблять скільки!:

ріжуть деревину,

підіймають електричні дроти

і місять до глибокої ночі

свій щоденний хліб,

залізним списом

проколюють утробу землі

і перетворюють залізо

на замки,

підіймаються в небо і приносять

листи, ридання, поцілунки,

за кожними дверима хтось є,

хтось народжується,

або чекає той, хто любить мене,

і я проходжу,

і всі ці речі просять,

щоб я оспівував їх,

у мене немає часу,

я повинен думати про все,

повинен повернутися додому,

зайти в партійний комітет,

Що ж робити?

Все просить мене,

щоб я співав і співав завжди,

все довкола сповнене

мріями і звуками,

життя — це скринька,

наповнена піснями, вона відчиняється –

і вилітає зграйка пташок,

які хочуть щось розповісти,

відпочиваючи на моїх плечах.

Життя — боротьба,

що як ріка, прокладає собі дорогу,

люди хочуть розповісти мені,

тобі розповісти,

чому вони борються,

і якщо помирають,

то за що помирають,

я проходжу і

часу мені не вистачає

для стількох життів,

я хочу

щоб всі жили

у моєму житті

і співали у моїй пісні,

один я — ніщо,

я не маю часу

для власних справ,

вночі і вдень

я повинен записати, що відбувається,

і не забути нікого.

Це правда, що згодом

я втомлююсь

я дивлюсь на зірки,

лягаю на луку; повзе

комашка кольору скрипки,

кладу руку на маленькі груди

або талію тієї, яку люблю,

і дивлюся на густий оксамит

ночі, що тремтить

від заморожених сузір’їв,

а потім

я відчуваю, як підіймається в душі

хвиля таємниць,

дитинство,

сльози в кутках,

невесела юність,

це наганяє сон

і я сплю,

як яблуня,

я засинаю

одразу ж

з зірками чи без зірок,

з моєю коханою чи без неї,

і коли я прокидаюся,

ночі як не було,

вулиця прокинулася раніше за мене,

на свою роботу

йдуть бідні дівчата,

рибалки повертаються

з океану,

шахтарі

з новим взуттям

заходять в шахту,

всі живуть,

всі йдуть,

всі поспішають,

і я ледве встигаю одягтись,

мені треба бігти:

ніхто не може

пройти повз, так, щоб я не дізнався,

куди він йде

і що трапилося з ним.

Я не можу

жити без життя,

бути без людей людиною,

і я біжу, дивлюсь і чую,

і співаю,

у зірок немає

нічого спільного зі мною.

у самотності немає

ні квітки, ні плоду.

Дайте, мені, щоб жити,

всі життя,

дайте мені біль всього світу,

я перетворю її

в надію.

Дайте мені

всі радощі,

навіть найпотаємніші,

тому що інакше,

як про них всі дізнаються?

Я повинен їх розповісти.

Дайте мені щоденну боротьбу,

бо боротьба — моя пісня,

і тоді ми підемо разом,

лікоть до ліктя,

всі люди,

моя пісня об’єднує їх:

пісня людини-невидимки,

яка співає разом з іншими людьми.

In Ukrainian

Дописи українською. *Про що завгодно

Anastasiya Pika

Written by

Journalist, writer, painter, traveller, cynic. World citizen

In Ukrainian

Дописи українською. *Про що завгодно

Welcome to a place where words matter. On Medium, smart voices and original ideas take center stage - with no ads in sight. Watch
Follow all the topics you care about, and we’ll deliver the best stories for you to your homepage and inbox. Explore
Get unlimited access to the best stories on Medium — and support writers while you’re at it. Just $5/month. Upgrade