Desintegra.. pero no duele

“Un microsegundo después resuelvo que quiero vivir porque antes de nacer sabes lo que pasará a lo largo de tu vida y decido que vale la pena. Y lloro con todas mis fuerzas.”

— Mario Ditifet

Nicaragua | Enero 2013

Nicaragua es un país de contrastes, de canela en la piel y tierra en los zapatos.

Fui a Nicaragua de vacaciones, una experiencia completamente nueva para mí. Nicaragua ya conocía, lo nuevo era la experiencia de tomar vacaciones. Viajé mucho en mi vida, pero el tipo de viaje que se vuelve un modo de vida implica una inmensa cantidad de creatividad y trabajo fino, TODO el tiempo. Es una experiencia muy distinta de la relajación que busca un vacacionista.

Nicaragua es un país excelente para tomar vacaciones, por una sencilla razón (que es inevitablemente cruel): el nicaragüense está acostumbrado a trabajar duro y ganar poco.

Con lo que se compra uno un almuerzo básico en Costa Rica, en Nicaragua alcanza para una comida elegante en un buen restaurante, con vino incluido. Con lo que se paga una noche de hospedaje en Costa Rica, en Nicaragua se pagan 3 noches, para 2 personas, en una isla paradisíaca con 2 volcanes en medio del hermoso lago que atraviesa el país, a salvo de grandes desarrollos hoteleros.

Esto me pasó en la hermosa isla de Ometepe, a donde llegué gracias a Cándido, un amigo de España, la madre patria, o más exactamente de (la República Autónoma de) Cataluña. Un europeo iba a ser el que me podía enseñar sobre este privilegio moderno de tomar vacaciones :).

Viajando por Latinoamérica me he cruzado con muchos europeos que disfrutan mucho las bondades de estas tierras; los que entienden bien las cosas se mueven con mucho respeto y gratitud. Saben que la gente de este lado del charco tiene que privarse de muchas cosas para que allá sí las tengan. Es como ser de un barrio rico y salir a dar vueltas por los los otros barrios.. Algunos le asocian el sentimiento a la inseguridad, yo le llamaría culpa.

Más allá de las percepciones individuales de cada uno, hay una ecuación universal muy exacta que establece que todos los privilegios que tiene una persona existen gracias a que muchas otras personas no los tienen, por la razón que sea, usualmente por la suerte de donde nace cada uno. Nicaragua sería el territorio ideal para tener esta conversación, un país donde el 10% de la población concentra el 41.8% del ingreso, y el 90% restante se la tiene que apañar con lo que queda. Una gran parte de la población vive con menos de 2 dólares diarios.

Pero también es cierto que la pobreza no se puede medir solamente en términos de dólares por día. Mientras debatíamos esto en el hostel donde nos estábamos quedando, una española hizo un comentario sobre lo triste de ver tanta gente pobre en Nicaragua. A lo que Anna, de Suecia le ofreció una buena réplica:

— ¿La casa donde vives en España es tuya?
— No. Pago renta en un departamento.
— Y.. ¿El auto que conduces para ir al trabajo, es tuyo?
— No. Lo tengo a cuotas y me faltan años de pagar para que sea mío.
— ¿El teléfono que usas es tuyo?
— …

¿Quién es más pobre?

Por suerte las noches en el hostel no solamente nos servían para debatir sobre los intrínsecos caminos de la mezquindad humana; también las aprovechábamos para celebrar esas otras capacidades humanas que hasta parecen compensar por todo lo que como especie hacemos mal.

El arte nos va a salvar!

Yo sigo ingenuamente entregado a creer que no existe un quehacer humano más enriquecedor, digno y espiritual que el proceso artístico, y por suerte estaba con nosotoros el Vittorio (mi violoncello legendario) recién restaurado. El pobre debía de estar en completo reposo por unos días — pero no me aguanté las ganas de llevarlo con nostoros.

El violoncello tiene la virtud de ser muy buen compañero. Funciona muy bien para acompañar casi cualquier expresión artística: una canción, una danza, una cuento, una poesía..

Con Cándido nos dio por mezclar textos con canciones, cantadas a cello, no? (yo no sé cantar.. ) y una de estas canciones fue a dar a la interné, en el libro de Mario Ditifet. Específicamente en el Capítulo XXIX del Volumen I de este gran libro que a unos cuantos nos mantuvo en suspenso, entre capítulo y capítulo.. preguntándonos sobre las andanzas del increíble Mario Ditifet!!!

Hola.
Soy Mario Ditifet. Hijo bastardo de Barcelona.

Esto no te va resultar fácil de digerir:
He sido creado por un perro con rastas en el culo y su peor amiga, Aburri Mientototal. El bicho (Mylo Gonzalez) ha imaginado un personaje humano (yo) para que escriba en su nombre; él obviamente no puede. Qué quieres que te diga, dudo mucho que esto funcione, pero aquí estoy, valiente por cojones. Ya te hablaré de Mylo más adelante, supongo, de momento deja que me organice ..

Mario es un genio!

Es un hermoso retrato de la cultura de esta generación, en donde lo instantáneo está a la orden del día, donde las relaciones personales son casi superficiales pero llenas de aventuras increíbles, donde las drogas y los placeres están disponibles a la vuelta de la esquina.. una hermosa historia de amor!

❤

Y a quién no le gusta una buena historia de amor?

OJO: la idea es darle PLAY y leer el texto. La canción la compusimos para que te acompañe mientras lo leés.

(y si querés saber más de Mario Ditifet — fijate más abajo!)

⇣

Mylo Gonzalez presenta ..
MARIO DITIFET.
CAPÍTULO XXIX. Desintegra, pero no duele.

El corazón se me descuelga y revienta contra la cadera vacía. No hay vísceras, no hay nada. La explosión de sangre provoca un tsunami cuesta arriba que aplasta mi cerebro contra el cráneo en mil pedacitos pegajosos. El denso y el rojo se filtran por toda mi piel colgada del esqueleto como un albornoz empapado. Sobreviven mis ojos azules e incrédulos que observan cómo baja las escaleras por última vez, con esa elegancia que le caracteriza. Ni duele. Desintegra, pero no duele.

Quince minutos antes, mi mano abre la puerta en contra de mi voluntad. Me besa, me abraza doscientos segundos, me dice que me quiere (tengo una cajita llena de tequieros suyos con la esperanza de que algún día crezcan y sirvan para algo) y se despide: -Solo espero no encontrarte por la calle si voy con mis colegas, porque no sé si podré pararlos, cuando se plantean un objetivo no escuchan a nadie, la norma es ‘no hay marcha atrás’.

Media hora antes, su boca y sus ojos solos en la cara, sus cejas sin cejas y su pelo sin pelo, sus orejas y su nariz temblando de frío y de miedo, se sienten nadie. Su voz la de siempre y sus gestos los de siempre, sus ruidos los de siempre, su determinación también. Dice que se escapó de la cárcel en la que vivía con sus padres en cuanto cumplió 18, no podía más. Que recuerda las cuatro veces que nos cruzamos en la vida. Dice que vivió un tiempo en la calle, que ayudó a otros. Dice que compartió piso y cuerpo con otra mujer, que fue de bares lesbo, de noche de vicio y se vació. Dice que la gente solo piensa en los nacis que mataron judíos, que no ven nada más, que están engañados. Dice que ha leído mucho sobre el tema, que yo lo entendería muy bien. Dice que no está de acuerdo con todo pero los ideales son claros. Tiene que ser esto porque si no no sé que será, dice. Tengo que irme, dice.

Una hora antes, la calle se hace música porque después de millones de horas el centro de mi pecho vuelve a sonreír. La casualidad me trae de nuevo a Carmen un rato, pero me la trae del revés. No puedo creer que te reconozca con esa pinta, tía, casi no eres tú .. pero sí. Estaba a punto de decirte lo mismo. Dónde va ésta envuelta en ‘bomber’ y botakas dr. Martin’s? Nos reímos, y nos abrazamos hasta que queremos parar. Porque sí. Está impresionante. Ahí debajo camina la mujer de mi vida. Antes de subirte a casa, tú sabes que soy maricón, no? Salta a la vista, anda tira, no quiero que nos vean juntos, vives muy lejos? No, estamos en la puerta. Qué fuerte, ayer pensaba en ti y he venido a buscarte a la puerta de tu casa, nuestro radar sigue funcionando ¿sabes que jamás bajo a este barrio? Su naturalidad pesa más que su imagen. Carmen, cariño, radar el tuyo, hija de puta, pasé años pensando en tí, mi radar está jodido. A parte, te has vuelto loca niña, dime que ésto es solo por fuera, ( ) No.

veintidós años antes, estoy sentado en una ruina romana de Tarragona comiendo el bocata que preparó mi madre para la excursión del cole. Chorizo con Tulipán. Es la primera vez que la intuyo, siento cómo será su pelo y su olor y su piel, sé que le gustará el viento y que sonreirá siempre. Miro a mi lado ilusionado pero no es ella .. Faltan ocho años más para que sea de verdad.

Ocho años antes, acabo de llegar a este mundo, muerto, porque antes de nacer sabes lo que pasará a lo largo de tu vida y decido que no vale la pena. No quiero sobrevivir en ‘stand by’ mientras le veo o no le veo, toda una vida de espectro a cambio de unos meses de plenitud.

Un microsegundo después resuelvo que quiero vivir porque antes de nacer sabes lo que pasará a lo largo de tu vida y decido que vale la pena. Y lloro con todas mis fuerzas.

marioditifet.blogspot.com
marioditifet.tumblr.com

Gracias Cándido!
;)