Succede. Succede che le persone passino oltre e tutto ciò che hanno radunato, sacrificando la libertà per l’illusione, deve restare indietro.
Mi aggiravo così tra i ricordi di una coppia di anziani cugini, divenuti pure loro memoria, cercando di cogliere un ultimo alito vitale di chi mi aveva accolta tante volte tra cimeli di partigiani e echi di campagna, che ora sfioriva negli odori di abbandono opulento.
Eppure tutto ciò che desideravo era soltanto ascoltare ancora una volta una storia di saggezza, di quelle che non hanno età, che ti riconciliano con un passato in cui credevi di non esserti mai riconosciuto.
Nessun mobile, quadro, peltro, porcellana o ricamo prezioso ha attratto la mia attenzione.
Non credo a chi si riempie le borse di illusioni altrui affermando che porterà con sé un ricordo più forte delle parole perse.
Rammento, con la lucidità dei ricordi di bambina, le domeniche di riposo in cui non ho mai visto i miei cugini indossare un abito da festa.
Uscivano dalla conigliera o dall’orto e si lavavano le mani e sostituivano le scarpe logore con morbide ciabatte per accoglierci nel loro tempio silenzioso fatto di mobili pazientemente intagliati, in onore di un…
