La Pyracantha coccinea grabada en mi memoria
La memoria para mí es un sentimiento/pensamiento que, como mi sombra en un día de sol, siempre me sigue. Allí está, inclusive en los sueños.
Borges dijo que para recordar hay que primero olvidar. Es obvio al estudiar esa observación detenidamente.
¿Pero me pregunto por qué me acuerdo de ciertas cosas y de otras, nó?
En los dos años, 65, 66, que estuve en Buenos Aires como marinero de la Armada República Argentina, no me acuerdo nada de las conversaciones que tuve con mi papá cuando lo iba a visitar donde vivía en la calle de Carabobo. ¿Habrá algún filtro que nos proteja de memorias que nos podrían desbalancear?
Cuando nos mudamos a nuestra casita en el barrio de Kitsilano en Vancouver de un jardín grande hace casi cuatro años me fijé de una planta con frutitos colorados que crece en nuestro garaje (ahora mi oficina y estudio fotográfico).
La memoria de esa planta en los otoños asoleados del Bueno Aires de mi niñez me vino en una racha de nostalgia y melancolía por tiempos pasados.
Me acuerdo que mi mamá me llevo a visitar a mi Tía Winnie (casada con el hermano de mi papá, Harry) en Acassuso. Mi tía sufría una terrible artritis y los dedos de sus manos estaban deformados. Me acuerdo que mi Tío Harry estaba mezclando mostaza inglesa en polvo Colman’s, con agua y le ponía una cucharadita de azúcar. Hasta la fecha me encanta siempre le pongo azúcar a la mostaza inglesa y me acuerdo de la Tía Winnie y Uncle Harry.
En camino a la casa en Acassuso, al bajarnos del tren Mitre tengo esa memoria de jardines con la Pyrancantha coccinea escaramando las paredes de las casas con frutos colorados o anaranjados.
¿Por qué me acuerdo?
