Tiempo
Hecho de polvo y tiempo, el hombre dura menos que la liviana melodía, que solo es tiempo
Hecho de polvo y tiempo, el hombre dura
menos que la liviana melodía,
que solo es tiempo
JLB
El colibrí danzante, su aleteo presuroso. Voltea su mirada, como la historia ante mis ojos: danza petrificada. Remembro el camino andado, caminando encuentro el que está por venir. La corriente fluye, llegado el instante sueño y se rompe. Abro las ventanas. ¿Soy acaso el soñador o el sueño?
Somos todos los instantes. Somos un sólo instante. Yo no soy Yo, ni yo ni un carajo. Soy naciendo-durmiendo-escribiendo-bebiendo-jugareando-morireando-… y una serie infinita más que me es negada en este lenguaje.
El poeta olvida el polvo, vuelve a ser tiempo; a través del ritmo vence al caos, se reconstruye —regresa con un poema a cuestas.
El colibrí nos es ajeno, somos calles de la misma ciudad. Ríos que se cruzan. A veces golpe, otras espuma, siempre corriente que se funde y continúa. Muero cada noche, el río sigue, mi corriente desaparece. Renazco, mi corriente despierta y la sigo. Soy el pez, la corriente y el río.
