Musgo.

Siento crujir la leña en mi interior de chimenea vieja.

Bosques de pinos torcidos consumidos por las llamas.

Capas de polvo negro cayendo sobre los restos heridos.

Vivo esperando que duerman para escarbar en sus cenizas.

Para encontrar supervivientes entre mis manos desnudas.

Islas verdes enterradas en el océano gris, frágil y aéreo.

Aunque solo encuentre musgo. Musgo humilde. Verde vivo.

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