Cavidades

“O espelho falso”, por René Magritte (1935)

A folha branca,
a bolha presa
no fluido de
alta viscosidade.

A fumacinha de ar
que saiu da boca quente
naquela fria manhã.

O corisco que correu,
no céu da floresta,
o éter.

A dor de cabeça surda,
a minha cabeça branca
e as lãs entremeadas
como fios de fones de ouvido.

O não dito
mas jamais esquecido.

O dia frito e eu
escrevendo poesia
pendurado no que vi
e não havia.

A senha perdida
que pensei reencontrar
pro guichê que me diria
o que vim fazer aqui.

Pra de novo perder
no caminho de neblina
e ao cabo de seus passos
achar ausência.

Boto meias, bebo chá,
e me encho, quente,
de algo mais sólido
do que o próprio há.

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