Alma de artista
El alma camina despacio
como los vocábulos de una segunda lengua
que se rememora sola
una palabra trás otra
a construir sentido.
No sentido en la vida,
que esto es sueño para niños.
el único sentido que importa
es lo de seguir a frente.
De que valería mirar a los ojos otra vez
cuando estos ya miraron lo de la muerte.
No muerte del cuerpo,
sino de un corazón poético,
sin palabras blandas que amparasen
los dolores de un amor fracasado.
El alma negro se fortalece pues
sumado de angustia y aflicción.
Tan íntegro cuanto incompleto
en eterna búsqueda inútil
de molinos de viento
y tristes figuras.
Son los poetas
los desdichados caballeros posmodernos
o apenas lo son todos que sienten miedo
de perder la parte más humana del ánima
habilidad o industria del miedo
de no sentir nada.
De someterse a una existencia
presurosa y atroz
reducirse a un ser
que solamente respira.
