122 — Les Bosquets, Montfermeil
Ici, ce n’est pas l’enfer dont s’abreuvent les journaux ou la télévision. Ce n’est pas non plus l’enfer dans lequel est plongé Cosette quand elle tombe entre les mains des Thénardiers. Non, les Bosquets ce sont des souvenirs d’enfance. Des souvenirs perdus aux confins des années 60, aux prémices des années 70.
Les couleurs des Bosquets ne sont pas nettes et froides comme celles du numérique, mais plus granuleuses, saturées, admirables comme celle d’une Kodrachrome 64 : Les couleurs de la nostalgie.
Dans cet univers où règne en dictateur le béton, quelques arbres sont posés là, improbables alibis. Les barres, hautes de leurs 11 étages, entourent un grand parc de sable. Pour tendre le linge, pour aller voir les amis, on passe par le toit. On monte, on descend, on se crée des labyrinthes que n’auraient jamais imaginé les cartésiens architectes qui ont inventé ce triste monde de symétries.
Mon domaine est planté au neuvième étage d’une de ces barres. Un appartement où la lumière s’invite par flot constant par la fenêtre du salon. Il y a cette chambre qui se peuplera d’une petite sœur, il y a aussi cette entrée ouvrant sur un triste palier, siège d’un monde mystérieux d’ascenseurs et d’escaliers.
Mon domaine s’étend au bac à sable, au toit (où je m’essayerai funambule marchant sur une fine margelle prise entre le grillage et le vide), à l’école si grande, si lointaine vers laquelle parfois il faut courir pour arriver à l’heure…
Puis il y a eu cette autre petite sœur qui ne venait pas, qui n’arrivait pas à la maison. Il y a eu cette cour d’hôpital, cette attente, cette joie de l’entre-apercevoir par une fenêtre.
Elle ne connaîtra pas cet univers de couleurs saturées. Un jour nous le quitterons. Versailles nous accueillera. Elle arrivera enfin. Fin de l’insouciance.
En fermant une dernière fois cette porte de cet appartement, c’est la vie qui a commencé. Enfin une autre vie.
