96 — Jagat
Dans la vallée de plus en plus étroite et profonde, ils avancent, surpris de ne croiser le moindre village, la moindre habitation. Ils montent du pas tranquille de ceux qui méprisent le temps. La vallée leur offre le foisonnement de sa végétation, l’eau qui ruisselle par chaque pore de ses pierres. Elle les protège de l’ardeur du soleil, même s’ils apprécieraient qu’il s’impose davantage.
Après un cheval indifférent broutant au milieu du chemin, c’est la montagne qu’ils doivent contourner, s’approchant inexorablement de la rivière sur un sentier qui s’essaye corniche. Au virage suivant, il se fait vertical : le pont les accueille. En face, quelques maisons accrochées à la montagne regardent la rivière, entourent le pont, les attendent…
La structure métallique, longue et légère, oscille à chacun de leurs pas, comme deux amoureux qui dansent. L’un ne pense qu’au vide, l’autre à son équilibre, l’une à sa soif, la dernière au monde après ; tous, le regard figé sur le village.
L’unique rue, sombre et étroite, les surprend, tout autant que la lumière chaude qui s’échappe des habitations, surtout des lodges. Ils entrent dans l’un d’eux, s’assoient sur sa terrasse bleue que domine le pont. Ils commandent un lait chaud au thé, le boivent silencieux à l’écoute des mélodies de l’eau, des rochers, des animaux (volants, marchants, rampants, humains), se réchauffent du soleil et du thé.
Un homme vêtu de blanc traverse. Est-ce des navets qu’ils portent ? Où est-il passé ? s’interrogent-ils. Intriguée, elle traverse à nouveau. Elle voit bien la terrasse bleue, mais pas ses amis. Ils l’ont bien vue traverser, mais ne l’aperçoivent pas perchée sur l’autre rive.
Il se lève, va sur le pont, en son milieu, il la retrouve, l’embrasse rassuré. Il est l’heure de reprendre la route vers Manang. Un panneau indique la droite. Ils marchent afin d’éviter de se demander si Jagat est plus qu’un village-pont. Est-ce une porte ? Mais vers quoi ?
Buenos Aires 29 septembre 2013
