Você nasceu. Você cresceu. E, num belo e insuspeito dia, você começou a carregar malas. Pesadas. Tão estufadas que mal pode fechar o zíper. Você sabe muito bem o que há dentro de algumas destas malas. Você já as abriu, revirou tudo com curiosidade e paixão e botou de volta com cuidado. Tem até um certo orgulho do que elas comportam. Você não escolheu as quinquilharias que elas guardam, mas tudo lhe parece tão conveniente e precioso.

Você leva consigo estas malas, e nem sabe por que exatamente as carrega. Tem umas que você nunca abriu e há aquelas que você nem sabe que pode abrir. Em algum momento, um pedaço de você se perguntou por que diabos precisa carregá-las. Mas aí você provavelmente esqueceu e seguiu adiante, arrastando as rodinhas pra lá e pra cá.

Não importa a ocasião. Para onde você vai, você as leva consigo. Quando você as arrasta, as pessoas ouvem o barulho e as reconhecem de longe. Preciso dizer que elas também deixam um bocado de poeira por onde passam. Vez ou outra, alguém até te belisca, dizendo pra você deixar a mala do lado de fora, mas tá tudo bem. Você só não pode perder a bagagem de vista.

E carregamos essas malas pro resto da vida.

Ou, mais precisamente, até o fatídico e libertador dia em que finalmente olhamos a etiqueta e nos damos conta de que essas tralhas não foram nossas nem por um segundo.