Pescaria

Barulho de ondas na pedra, conversa jogada no ar, andar por entre trincheiras, rever rezadeiras, chover a manhã. Talvez as nuvens estejam por entre as estrelas com medo de armar. Às vezes queremos calmarias, jantar, luz de velas, sereias, maçãs. Mas só reluzimos os brilhos em águas de prata, uma lua que encarna, vontades de voar.

Pescadores de pele molhada, espuma salgada, esquemas, escamas, estradas de nadar. De onde estou, o horizonte não acaba nunca.