Afetos deslocados

Arte de Ross Bonfanti

A política tem roubado toda a imoralidade, não sobrou nada pra poesia.
As minhas relações já eram remotas antes da pandemia.
Enquanto todos recebem a carteirinha de bem-vindo ao surto coletivo, eu já estava aqui, trancafiada em quartos invisíveis.
Eu convivia comigo vinte e quatro semanas por dia, sete vezes por hora, quem aguenta olhar no espelho?
Eu já sabia chorar o dia inteiro e desocupar lugares.
Dormir e acordar numa roupa velha que os outros chamam de pijama, as ações de pantufa estão em alta.
Desempregados e explorados atingem o pico, gente morre cada vez mais de frio e fome, as velhinhas que levavam comida e cobertor são do grupo de risco.
Estamos diante um fim indigno de rima.