La hora de las bestias.

Ahora que quedarse es necesario y tocarse está prohibido. Ayer que teníamos todo. Hoy, que ninguna medida tiene sentido.

Ahora que se puede sentir el limbo sin zapatos, ahora, me siento, escribo a ciegas, sin un sentido, con los dedos bien puestos sobre las teclas intentando no perder el ritmo por el terremoto de mis manos, escribo pero parece que a nadie le importa. ¿Se ha vuelto esto un monólogo de confinamiento sobre mis fracasos o es verdad que he perdido la batalla? A menudo me pregunto que será de mí en el 2050 cuando mire al rededor y lo único que tenga sean las paredes de un psiquiátrico, tengo miedo; de quedarme sola, de convertirme en la bestia que mi madre mira cuando me habla.

Ahora qué hay tiempo escribo,

para sanarme la ansiedad,

para volver al equilibrio.

Para encontrar un hogar, en el patio de algún acento perdido.

Ahora, escribo, porque que de no hacerlo muero.