Crazy russian driver или “Какой же русский не любит быстрой езды!”
Utah, 2015. Road trip. Russian girls. American police.
…Шёл третий месяц моей тяжелой “адаптации” к Москве: как будто полгода до этого я принимала волшебные антидепрессанты, которые вдруг сняли с производства.. и теперь перед глазами только “унылая реальность”… — возвращаться в Москву в этот раз было сложнее сложного. И вот в этот самый разгар декабря захотелось мне попасть на проект в формате “помоги дедушке построить ферму” на Байкале. Там красота: озеро, свежий воздух, лес, никакой тебе цивилизации.. Из минусов — только адский сибирский холод и.. адово адский холод! Но я об этом не думала. Думала я о другом: на втором этапе отбора на байкальский проект надо было заснять видео-ролик про себя. Ну что особенного — рассказать про себя?!..
Рассказать про себя!!! Дедлайн. Завтра.. То есть, уже сегодня. Сидим втроем.. И камера. Зырит на меня своим беспристрастным оком. Я перед ней совсем беспомощна, naked woman in the middle of nowhere. Друзья придумывают странные штуки. Стена, велосипед. Говорят: садись на велосипед. Зачем? Не спрашиваю. “Внимание, мотор!”
“А что говорить-то?.. Меня зовут Оля, мне 25 лет.. Ну правда, ребят, подскажите!”
Ничего глупее и придумать нельзя.. Рассказывать о себе!! Пять минут глупости. В руках уже печенька с шоколадным маслом. Попытка номер два.
Заход через детство: “Вообще вся моя семья с Украины, но там я никогда не жила-а [и откуда у меня этот жуткий акцент?..] А жила я..” — да всем плевать, где ты жила!.. Особенно когда ты рассказываешь это таким унылым голосом! Правда. Время кидаться тухлыми помидорами. Провал.
Сижу на диване в позе лотоса. В руках какие-то чётки. Чтобы не теребила покрывало от волнения. На стене плакат: “laugh now, but one day we’ll be in charge”. Окей.
“Ну давай, расскажи что-нибудь, у тебя же куча историй!” Историй и правда куча. Только на камеру они звучат убого.
Больше всего у меня историй про машины (stop laughing!!). И в стране янков, конечно, не обошлось без “классики”. Но эта история хоть и “про машины”, но больше — про людей. Трех нарушителей и одного блюстителя закона. Three russian women and one local guy.
Если честно, я бы не стала называть себя злостным нарушителем закона, но на родине одних только штрафов за превышение скорости было у меня с пару десятков. Сами же американцы говорили мне, что на местных автострадах лучше двигаться в потоке — так безопаснее для всех. То есть, если поток превышает установленный speed limit на 10 миль в час — превышаешь и ты. Я, конечно, задавалась вопросом, что же говорить полиции, если тебя — такого “превышающего в потоке” — вдруг остановят?.. Никто не в курсе.. Но на фривэях, если особо не хулиганить, проблем, как правило, не случается. А вот ночью на проселочных дорогах проблемы случаются — потому, что ты не можешь разобрать, кто именно едет позади тебя — видны только фары. Местные копы совсем не жалеют казенный бензин — неустанно колесят по округе выискивая дорожных преступников..
Где-то под национальным парком Zion в штате Юта. Ночь. Мы уже около часа колесим в поисках кэмпграунда: в штатах ведь палатку абы где не поставишь, да и в машине спать нельзя, — надо найти специальное место, где за кусок земли, дырку для огня и стол (!!) ты сначала заплатишь 20 баксов, а потом, по-детски радуясь уединению с природой (и с парой десятков таких же любителей свежего воздуха), будешь весело жарить маршмеллоу. Но всё везде было занято.. Мы уже были готовы пойти на преступление и поставить палатку в специальном парке только для RV (recreational vehicle), но сила закона настигла нас раньше. И по другому поводу.
Темнота. Узкая дорога. Где мы? Have no idea. Засверкали полицейские огни. Говорю: “А чего он хочет-то? Уступить ему наверное? Сейчас-сейчас, я подвинусь, пусть себе едет..” —“Да это он за тобой! Тебе остановиться надо! Бли-и-и-ин!”
Остановилась. Искренне не понимаю в чем дело. Все в панике: американский полицейский!! Друзья: “Обе руки на руль положи! Сядь ровно, спокойно.. И окно, окно открой!!” А я думаю: “как окно-то открыть, обе руки ведь на руле?!”..
Подходит, говорит: “куда это вы так гоните?” Я: “Г-гоним? Мы? Не-не, н-не гоним мы совсем.. Едем и едем себе.. споко-ойненько так.. разме-еренно..” — “Не,- говорит,- на двадцать миль превышаете!.. Я за вами уже минут пятнадцать еду, а вы все мчитесь и мчитесь куда-то..” —“А-ах, не может быть!!!” — патетически восклицаю я (no freaking way!!!!)..
Ох штрафы.. Штрафы-то какие здесь большие!.. Мне—в моем тогдашнем положении — чтобы выплатить один такой (баксов в 200), точно пришлось бы ехать стричь марихуану по осени на одну из этих таинственных нелегальных ферм в Северной Калифорнии (легенды об этих фермах из покон веков ходят среди путешественников, “потерявшихся” на просторах западного побережья, но никто толком не знает, где находится хотя бы одна)..
Он: “Ваше водительское удостоверение”. Хм.. Где-то я его точно видела.. Сегодня. Или вчера? Всего второй день в пути, а в машине уже всё вверх дном.. Искала минут 15: в салоне, в багажнике, в карманах у всех друзей, опять в салоне.. Весь процесс активно сопровождался театральным женским нытьем и причитаниями, мол нам спать негде.. мы так устали.. потерялись в ночи.. одни одинешеньки! Плюс: “да-да, мы не местные, с России, ага!”
Нашла. Отдала. Ушел проверять.
Ох эти долгие пять минут ожидания! В сознании неудержимо оживала красочная картина моего недалекого будущего:
..в потертой соломенной шляпе (Страшилы из Изумрудного города), под палящим солнцем, двадцать часов в день спиной к спине с другими заплутавшими бродягами, я стригу величественные зеленеющие конопляные кусты неподъемными гигантскими садовыми ножницами..
Вернулся. Дрожащей рукой беру права. Соломенная шляпа. Солнце. Кусты. Ножницы. Мозоли на руках. Всё перед глазами. Встряхиваю головой.
“ Окей. На этот раз я вам штраф выписывать не буду..но вы.. все равно.. следите.. за спидометром!..(..)”
Честно: все, что было сказано после слов “не буду выписывать” прозвучало как безупречная музыка.. Тогда я была готова до конца жизни ездить со скоростью 10 миль в час.. Я даже хотела выпрыгнуть из машины и расцеловать спасителя! Удержалась. Ох.. А он, действительно, спас не только меня (от палящего солнца и конопляных холмов), а нас всех — от бездомной ночи..
Вдруг из ниоткуда он вынул огромную бумажную карту, развернул ее словно пергамент древних египтян и волевым движением указательного папальца правой руки ткнул в три места — три кэмпграунда, малоизвестных среди туристов. Потом подробно объяснил, как до них доехать со всеми существенными и несущественными комментариями и добавлениями. А завершил он свое присутствие фразой: “Ну если все эти места тоже заняты.. тут через дорогу Walmart [магазин типа Ашана] — на парковке там встанете тихонько.. Они нам обычно не звонят в первую ночь”.
В общем, все, кто хоть раз бомжевал в штатах, знают, что парковка у гиппермаркета Walmart — буквально единственное место, где можно спокойно спать ночью в машине..
Едем проверят кэмпграунды. Всё еще не могу отдышаться. Про себя до сих пор повторяю клятву о соблюдении всех законов мира. Вслух — обсуждаем, почему нас пронесло. Выясняется, что после его фразы “я вам штраф выписывать не буду” я действительно ничего больше не слышала. Дорогу до места указывают подруги.
Уже первый кэмпграунд был незабываемо прекрасен: вдали от дороги, вблизи от озера, вокруг красные скалы стеной обрамляют территорию, а небо — такое лунное, такое звездное. Правда ехали мы туда минут сорок, потому что после пережитого стресса больше 10 миль в час набрать я просто не была способна.
P.S. На Байкал меня так и не взяли: мало того, что история на камеру не зашла, так еще и дедлайн я пропустила! Но это всё к лучшему: в Москве сейчас весна полным ходом! Ощущение, будто мои “антидепрессанты” опять завыпускали ;)
