Dançou enquanto pode
O primeiro filtro para as lembranças é o próprio cérebro, que perde no limbo das décadas, tudo aquilo que é trivial. Guardadas ficam as lembranças fortes o suficiente para flutuarem na superfície, aquelas que pescamos de tempos em tempos com um suspiro desolado.
Se a memória for vaga, que surpresa não é tropeçar em algo que estava perdido. Reencontrar uma foto, um cheiro ou uma pessoa. Emoção maior do que o próprio passado e que vem carregada da nostalgia de tudo o que não é mais.
Esquecer é ruim, mas lembrar pela metade pode ser ainda pior. Quem era aquela pessoa? Estivemos juntos? A quem pertence o perfume que surge no cruzamento? Por que aquele nome sem face não sai da cabeça?
Livros de memória contam muito, principalmente daquilo que não pretendem. Da mesma forma que a Bíblia incomoda por não descrever a juventude de Jesus, não passa despercebida a ausência de uma faculdade, uma profissão ou um amor. A omissão é uma escolha ou um equívoco?
Recentemente chegaram até mim as curiosas memórias de meu bisavô, que foram traduzidas do alemão e resgatadas com muito cuidado de seus manuscritos. Publicadas por sua neta Márcia Klann Milla no livro “Memórias, Willy Hoppe”, reúnem os relatos de um personagem e de toda a sua geração.
Em um outro Brasil, Willy minerou, derrubou árvores e pescou com dinamite (sim, isso existia), maltratando a brava natureza, muito diferente da realidade domesticada e fragilizada que chegou até nós. Procurou bambúrrios que não vieram, e foi tantas vezes passado para trás, que é difícil não se identificar. Detestamos os seus vigaristas, como se assim perdoássemos a nossa própria ingenuidade.
Índios defendiam o território desses invasores de outro planeta. Sequestravam e eram sequestrados, matavam e morriam, resgatavam e afugentavam. O convívio improvável era regra, construindo uma realidade surreal de conflito e altruísmo. Mímica era a comunicação entre povos tão distantes, ainda que os risos fossem fáceis de interpretar (como quando índios se acumularam na margem de um rio para gargalhar de alemães encharcados e uma canoa virada).
A morte era frequente e provável. Impressionante para o olhar moderno, incapaz de compreender tanta violência e doença descritas como coisas mundanas e pouco trágicas. Sem hospitais e estrutura, a medicina rudimentar dependia de injeções mágicas, como placebos universais. O bem estar dos operários e ajudantes não era motivo para preocupação e acidentes de trabalho eram frequentes ou um caminho sem volta.
Mesmo sem intenção, os relatos de meu bisavô contam sobre o papel da música para uma sociedade que ainda não conhecia televisores. Era essa uma das poucas formas de diversão nas colônias simples e humildes que surgiam no interior do Brasil, entretendo, seduzindo e aproximando.
Dançando, Willy se distraiu da dureza da vida, conheceu amores e pertenceu a sua época. Dançou, enquanto pode, para que a vida valesse a pena.
