«Cry me a river»
Ya lo decía Janis Joplin: «Cry Babe», pero cry de verdad con sus pucheros, sus mocos, ese jersey que queda tan destrozado que no vale la pena ni lavarlo y mejor lo tiras. Un buen drama necesita una buena llorera y, si eres una profesional, una dramaqueen de las de verdad, cuando te pones, te pones; no por nada tienes el título de Plañidera mayor del Reino y las cuatro galaxias colindantes.
Da igual que Guns N’ Roses te diga eso de «don’t you cry», que me duele la cabeza, que dan er furgol o que, por mucho que a ti se te ha estropeado el bolígrafo, a mí se me ha muerto mi padre. Tú has de cry, a ser posible ya, esta noche, a un volumen cercano al thrash metal, con mucho ruido nasal y, sobre todo, con paradinhas de esas que desconciertan: lloras como una loca, se te para la respiración durante treinta segundos para que miren preocupados, y vuelves al tema con más fuerza cuando todos se acercan a ver si estás bien con el consiguiente susto de los incautos que han picado ante ese truco.
Decía AC/DC que eso de «Highway to hell» porque de la gente que va han tenido que ampliar la carretera y convertirla en autopista, con sus peajes y todo. Soy defensor absoluto de que con el lloro y el drama pasa lo mismo, es más interesante hacer reír, pero por alguna extraña razón es mucho más fácil el tema de la lágrima, y es lo que me irrita las ingles en grado de quemazón en tercer grado.
Pongamos por ejemplo al pesado de Francis Cabrel cuando se puso en modo cantautor plasta con «La quiero a morir». De entrada, habría que darle dos zascas de derecha a izquierda y viceversa por acentuar mal la palabra «morir». No es «mórir» sino «morir». Se le perdona porque es un artista, porque la quiere hasta el punto de «mórir» — que ni idea de qué significa — y qué narices, porque muchos han usado la canción de marras para poner cara de cordero degollado e ir detrás de una mujer, hombre o bicicleta suplicando por unas migas de amor.
Ahora bien, ¿conocéis alguna canción que os haga reír?, ¿que os arranque la sonrisa para ir por ahí dando saltitos de felicidad por la vida? Tendríamos que montar un concurso aunque solo sea para joder a los maníacos depresivos y a los dramaqueens (y el «los» lo pongo como gramática no como sexo, que los hay de cromosoma XX y XY). Esto de que te vengan con la lágrima a punto de hacer puenting por el rabillo del ojo, con ese moco balanceándose en su fosa nasal con la vista puesta en el jersey que nos hemos comprado y de golpe poner la canción de la felicidad para romperle los esquemas… ¡anda que no molaría nada!
Es que nos mola el drama, la muerte, el desamor, la depresión, la desolación. No hay nada más humano que el sufrimiento y, lo que es más, el regodearse con él, el revolcarse en la autocompasión como si fuéramos la croqueta emotiva, el nuevo plato fusión entre gastronomía, ñoñería, sentimientos y olor de nubes.
Entiendo que no todo puede ser un saltar de gominola en gominola, que los perros no los atan con longaniza, pero ya lo decía John Lennon: «pretty soon your gonna be dead». Vas a morir te pongas como te pongas, ¿vale la pena convertir esto en un valle de lágrimas? Si eres de los que sí, que te va este rollo de deforestar el Amazonas para que tú tengas pañuelos de papel, al menos permite al resto que hagamos surf con las olas de tu sufrimiento.
Por último y no por ello menos importante, no me hagáis ni caso, simplemente soy uno más que también ha llorado como un poseso, me he revolcado en mis sentimientos y he caído por la pendiente de la autocompasión. Pero hoy me he mirado al espejo y me he dado cuenta de que me podía reír, así que esto es lo que es este escrito: un recuerdo para mí mismo para cuando vuelva a ponerme el salakot y me adentre en la selva de los sentimientos y me ponga en plan Jessie cantando «Say You Love Me».
P. D. Esto viene por un comentario… espero que se me perdone toda la ironía.
