Literatura

Una vida de nada by Michel Houellebecq

Yo ya me sentí viejo al poco de nacer, los demás luchaban, deseaban, suspiraban;

En mí no sentía más que una añoranza imprecisa. Nunca tuve nada parecido a una infancia.

Mujeres lituanas by Jonas Mekas

Un camión lleno de mujeres lituanas, solteras y serviciales, llegó a las barracas del ejército para entretener a los soldados estadounidenses. Encontraron en su mayoría soldados negros que habían quedado en las barracas: los soldados blancos se fueron en otra dirección con…

No, no soy un novelista by Jonas Mekas

Leo mucho. Escucho mucho. Pienso mucho. Pero es tan poco lo que queda. Los libros que leo, sus tramas y sus protagonistas desaparecen. Las lecciones en la universidad, que al comienzo me impresionaron tanto, ahora se marchitan. Escucho una lección sobre…

Vivir de manera inconsciente by Jonas Mekas.

Viví, pareciera que hace muchos años, en una casa rodeado de personas a las que conocía, en un mundo al que pertenecía. Pero en realidad no los conocía ni los veía. Mi padre, mis hermanos, mi madre, mi hermana. Y la casa en la que crecí. Vivía de…

Phillipe’s, 1950 by Charles Bukowski

Phillipe’s es un antiguo café a la salida de la calle Alameda

justo al noreste de la oficina central de correos.

Phillipe’s abre a las 5 de la madrugada y dan café con leche y azucar por cinco centavos.

Desconectado del resto del mundo by Jonas Mekas

tengo la sensación de estar totalmente desconectado del resto del mundo. Nada, no hay nada que me conecte. A mi alrededor el mundo sigue su curso, entabla guerras, esclaviza países, asesina, tortura. El mundo real…

El perro blanco by Charles Bukowski

fui a dar un paseo por Hollywood Boulevard.

bajé la vista y había un perrazo blanco caminando a mi lado.

llevaba exactamente el mismo paso que yo. nos parábamos en los semáforos juntos. cruzábamos las bocacalles…

Vivimos pero no sabemos cómo by Jonas Mekas

Construyamos nuestras casas con nuestras propias manos. Y cultivemos el trigo, y hagamos el pan. Entonces sabremos qué es la tierra.

Ahora abrimos el grifo y sale agua. No tengo idea de dónde viene o cómo

mi jardín by Bukowski

bajo el sol y bajo la lluvia

y de día y de noche

el dolor es una flor

el dolor son flores

que no dejan de crecer.

Los ratones by Bukowski

mi padre atrapó los ratoncillos

todavía vivos y los tiró al incinerador llameante

uno a uno.

las llamas crecieron de repente