o verbo morreuantes de poderfugir entre os dentes..o olhar constrangidoqual texto constritonas marcas do lábio..aqueles ansiosos…
Este monte de lenha que vos falaque já ardera por tempo em demasiaé um fio áspero, cego, que não calae têm sonhos…
tenho odiado a poesia por ser sincera e ser incapaz de viver sem elame trouxe a mais absurda metástase..temo a arte…