A alma que míngua agora se comprimeao nascer d’um novo mundo — ou o inverso.Se expressa, grita, chora, mas que crime!Lhe resta estar…
ícaro, nuvens são ideias vãse o azul talvez tenha sido insensato.os nossos gênios morrem em divãse os livros não são mais que lixo…
um pente e um amor perdido não são — em suas limitações materiais — nada.o ventre, a morte, a pécora razãonão são…
tenho odiado a poesia por ser sincera e ser incapaz de viver sem elame trouxe a mais absurda metástase..temo a arte…