Los fuegos,los que devoran por debajo de nuestras puertascada uno de nuestros momentos.
No hay ningún desierto.
Solo un verano más,llenos de incendios en julio y bárbaros agostos.
Las hojas caen sobre nosotrossuspiran que un crepúsculo estalle,que detengamos el final del día.
Bajo las aguas de marzomiras frente a titormentas imaginariasse tienden frente a mí.
Gárgolas y Despertares
Dichoso aquel que te conoceel que pronuncia tu nombre,el que te tararea donde va…