Eso que llamamos “amor”

Mi liberadora:

Ya sabes que me he preguntado muchas veces qué es eso que llamamos “amor”. De hecho, también te lo he preguntado a ti, porque sólo me acerco a aquellas personas con las que me atrevo a compartir la búsqueda. Tu respuesta me pareció una beatería y…

Tu última carta

Mi predilecta:

Después de leer tu carta, me he levantado, me he mirado al espejo y he llorado. Te juro…

Pasos en el abismo

Mi liberadora:

¿Alguna vez has pensado en suicidarte? ¿No te has dicho e incluso convencido de que…

Ayer fui feliz

Veintiún años es poder beber en los Estados Unidos, aunque no me atraiga demasiado. Es también estar cada vez más vivo. Eso fue lo…

Madre

Mi liberadora:

Las madres son el primer y último refugio. Son lo primero que uno encuentra cuando nace. Son, de hecho…

Solo fue un gracias

De Miguel d’Ors en un bus romano.

Mi predilecta:

Temor

Mi predilecta:

Escribo para intentar convencerme de que he hecho lo correcto. Te he visto hace un rato ahí sentada, en el…

Ataduras

Mi liberadora:

Como te conté en mi primera carta, no creo en los amores de verano. Ni tampoco en los que tienen…

“Llevas barba, eres español”

De pakistaníes que escriben libros y esperas al autobús.

Actores romanos

Mi predilecta:

¡Qué gran circo es Roma! O un teatro, sí, eso se acerca más. Todos actúan. Algunos hacen…