O pior nisso dos anos é que eles passam.Os melhores cães morrem antes das piores pessoas.Os filhos começam a andar, perdem os dentes, ganham pentelhos e começam a pagar contas — as deles.Tudo está sempre mais caro; até o jornal, que tem ficado mais fino.Gente é sempre mais grossa…
Devemos reverência, gratidão, uns tragos no bar, ou quem sabe até umas rendas da casa, aos artistas malditos; estes nobres…
O cursor do editor de texto debocha da minha procrastinação, exibindo dedicação ao seu ofício com uma pontualidade…
A vida me deu um irmão verdadeiro, que morreu uma morte falsa.Dói uma dor morna.Doída pela distância geográfica e temporal…
Dia desses, senti um vazio invulgar.Que falta me fazem aqueles números que o suor apagou do guardanapo.Mas pior mesmo é…
As pessoas dos cafésnão são pessoas.São qualquer coisa parecida;parte da mobília,parte do Estado,das grandes corporações,do jogo das ruas que se inicia após uma escovação de dentes,seguida por corredores, elevadores, recepções,grades, cercas, portões, demarcações.E o jogo continua…
Pareço estar metido numa roupa, dois números a menos.Os botões quase saltam e fica evidente que a minha permanência aqui é absurda. Com sorte vou ser expelido. Vejo os vizinhos e as suas expressões de conforto: tudo parece menos incômodo. Vestem vidas que lhes assentam perfeitamente. Ótimo…
Olhou a parede branca do apartamento novo, no décimo quarto andar.
Viu a vida em frente; as paredes aguardavam mais uma demão de tinta e o tempo esperava pelos ponteiros.
Sentiu preguiça de seguir.
