quando tudo que eu diga seja poesia

linha do tempo

embarcação possível
num cais distante
o retorno será breve
mas surgem ondas sobre a tela
você teria uma nova jornada
comprida, longe
talvez nunca voltar
aqui, ancorado
traço outras rotas
mil planos de navegação

entre nossos ombros

mil dores de pedras

escombros

do que fica

qualquer cartilha pra aperto no peito receita:
abrir janelas
puxar
pelo
nariz
...
soltar
pela
boca
...
o resto é por conta:
1-passos em ponta de pé
2-silêncio e ausência
3-rabo de olho
4-outros ares
sonhei com uma praia
um dia bom
um medo
mas a cabeça mira reto
mas os olhos têm rabos
mas os pés têm raízes…

a ordem das coisas

é a luz que provoca a sombra
vendo-se horizonte ou não
o bairro é vertical, pomba anda, avoa
embriaga o ar, a água e o álcool
é belo porque também tem feiúra
pode ser verde, madura
se é saudável porque um dia vai apodrecer
perder a força, o tino, o viço
um dia morrer

adentro

sol longe do horizonte
de hora marcada o sonho interrompido
o dentro do dentro, sertanejo
bagagem pronta
errante e vacilante
tanta distância…

bolsas

tem bagagem que pesa só depois da viagem
por isso ombros cansados
contrariados de não aguentarem
espelho mostra olhos abertos
há muito
caídos
pudera ser sono ou ressaca
lição aos quase trinta
não te faz vivo levantar muito cedo
às vezes é amigo o chão
e qualquer estação
de rádio

outro lugar

ruas de mesmo nome de sempre
grandes barões desconhecidos
estranhas, irreconhecíveis
cada vez mais sozinho
esse lugar não me pertence mais
pessoas não me pertencem mais
areia escorre, descubro:
é o tempo
chuva no verão, sobre o mar
saudade, já disse um poeta
nem a praia de dezembro é a mesma
sento e espero…

calendário

apago anotações da agenda
engatando marcha à ré
rabiscos, rearranjos retroativos
marcas de onde fui e quando faltei
sempre incompleto
prato raso, caldo ralo
papo sem renda,
modo de espera
falta só parar de vez
caem compromissos como copos no colchão
pedras de gelo já derretidas
as coisas que não foram
de que…

O meio do fim

Desperto do sono e olho o celular. 21:38. Sonhava com música tocando, cinco segundos mais e da janela vem o som: são gritos e bombas. Trinta e um de agosto, uma data pra história, e ela acontece também aqui, doze andares abaixo, em um prédio entre o Minhocão, a Consolação e a São João. Os porcos de…