se é de memóriaque se fazem os mapasainda não inventaram formasde incendiar quilômetrosdesejo é…
Deslizo pelos picotados papéis da minha escrivaninhaEm bagunça e enredoeles fazem todo o sentido e estão ali me lembrandoque as…
O quarto na penumbra de fim de tarde. A luz entra suave pelas frestas da janela fechada…