Fiore di sangue

L’osservo, questo fiore dall’incarnato
caldo, umido, dolciastro, impresso
sul cotone bianco, immacolato.

Pare un piccolo garofano rosso
sgualcito, schiacciato, un po’ slabbrato,
o la ferita d’un dolente morso

Foglia morta

La ricorrente marea della follia
ha eroso il tufo e il granito
della tua mente, e i tuoi anni fecondi

sono franati nella corrente
precocemente, scivolando a valle
verso mari sempre più profondi.

Cavalcavia

Cavalcavia indiscreti, qua e là
traversano la tangenziale, e
più avanti la ferrovia,
fiumane umane le percorrono entrambe,
indifferenti al vuoto, al perdono,
alla disperazione, al lutto, a tutto
tranne al loro moto cieco e bruto.

Un breve riposo

Prendi fiato, riposa un istante,
finalmente, sul crinale di questi
tuoi anni dispersi, sfuggiti, sfarinati
come cenere al vaglio,
il sentiero rimasto non è tanto lungo,
ormai, e l’aurora che ti lasciasti
alle spalle a fondo valle,
non è più che un vago lucore.

Dio è silente

Dio è silente
da lungo tempo ormai
sopra questa acida città,
sui suoi muri bianchi
e le vetrate cauterizzate
degli uffici,
vuoti nottetempo,
desolati, eppure
illuminati costantemente
a chiarir la via agli alcolizzati.

Ultime sere d’estate

Le lunghe, interminabili sere d’estate
sono finite, quasi d’un tratto,
così: inaspettatamente.

Son terminate, e non è più
quell’agro lucore, persistente,
all’orizzonte, il giorno ostinato

Ironico Supremo

…Cara, la Morte,
come gli stupidi e i fanatici
detesta l’ironia, il sarcasmo
nemmeno lo comprende, arma bianca
della libera mente.