Sou coletor de memórias. Às vezes, desço as escadas de aço cinzentas da minha mente e vou buscar lá no fundo algo que já não…
Estou no busão lotado e tudo o que quero é aquele assento preferencial. Eu posso pegá-lo ou não? Eu devo pegá-lo? Não importa…
Dividimos nosso relacionamento em blocos. Atos, falhos ou geniais, caminhando para o incontível fim dessa peça que você me pregou. E mesmo sem…
Não contei pra ninguém. Vivi cada centímetro da dor, cada decibel do “não”. Mas por quanto tempo ainda ficaria sozinha se não vivesse? Arranjei uma desculpa pra cada episódio. Era o jeito dele. Era eu que não estava acostumada. Era porque tinha que ser. E foi.
A coisa esquentava no gabinete. “I do not believe you. Send me a photo of your button”. Como algo traduzido pelo Google Tradutor, Donald Trump…
