Libro de octubre

Estoy escribiendo con la sangre de lo que hicimos, de lo que creamos, de lo que destruimos. Estoy escribiendo con esa sangre y el olor es insoportable y penetrante. Lavo mis manos, una dos, tres… diez veces. No puedo deshacerme del olor. No puedo deshacerme de los recuerdos… pero me deshice de mí.