Um ano recluso, cabisbaixo. Assim foi a primavera do isolado. Longe de tudo, afogado no lago do passado. Trancafiei-me…
Este texto foi escrito ao som de Pinguim — Rubel
O tempo é Agora. Instante que se expande em todas as direções. A xícara que se parte e não encontra retorno. Tempo é o Já. O…
dizem que todo poeta carrega o fantasma de alguém. dizem, até, que escreve as lágrimas com destinatário convicto de redençãono teu sítio iluminado, com galinhas e porcos, tão simples e distante daqui,imagino você sentado e contemplando a paz de estar só e em paz
O brilho é mais bonitoquando emerge da escuridãosuspenso feito poeira vivaexplode explode explodeem profundo silêncio em vasta solidão
Sabe lá, meu bemComo é que fui parar no teu coloTalvez pelo teu acalanto, Teu encanto
as coisas que escrevo são coisas que vivoqueria descrever coisas da minha imaginaçãomas aprendi a escrever justamente pela contradiçãoe para descrevê-la teria eu que reescrever quem sou
